Constatation(s) Rétrospective(s)

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Je ne parviens toujours pas à tenir un blog correctement.


Je me suis énervée contre ma plume. L'écriture refuse d'entrer en moi avec la fluidité d'un fleuve tranquille, elle me repousse, me rejette sans cesse sur le sable, puis m'aspire à nouveau, l'inspiration remonte à la surface, mais toujours
toujours toujours
le poids lourd de ma plume m'entraîne vers le fond

je me noie avec mon boulet.


Cependant.

Stop that

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Bah bien sûr mais s'il vous plaît. Parce que l'écriture doit être dissimulée, et parce que nue et crue elle fait honte.
Voilà pourquoi ici il n'y aura jamais rien de vrai.

Clockwork Silent Undoing

The Slithy Toves

Vide. Mon torve sourire larve à la proue.

Nue. Elle attend. Elle ne vit plus que dans l'espoir d'avoir une vie. Maintes fois maltraitée. Oubliée. Humiliée. Elle attend, que l'on se consacre un peu à elle. Qu'on lui donne un sursis. Mourir sans être passé par la case "vie", quelle idée abjecte... En vain, elle compte les instants vécus. Rien ne lui vient, elle voyage, nue, et vide, en amnésie. Tout lui semble spectre et fantasme, les nuits seules sont le souvenir. Les rêves absurdes, les rêves idiots, tout lui revient soudain. Mais elle se ravise. Une vie de rêve, tout n'est pas perdu. Elle n'attend plus. Elle s'endort, nue. Elle ne s'éveillera ni ne rêvera plus.
Ses doigts tressautent, et transpirent. Les larmes ne coulent plus. Elle est autre, autrement faite. Elle vit pour s'inspirer, les mouvements déliés et la voix silencieuse. Elle s'achemine lentement dans les sillons, la pensée qu'elle escalade tombe en miettes, froides et brèves. Elle retombe. Mais qu'importe, elle n'est plus nue, elle n'est plus seule. Elle reprend son ascension légère, sur une unique et longue bandelette de soie. Les images s'offrent à elle et dévalent la pente comme sur une pellicule ancienne. Elle les parcourt avec ravissement, autant de nouveaux bijoux qu'elle ne peut pas garder. Mais qu'importe, elle les reverra en pensée, qu'elles viennent, ce n'est qu'une idée. Les soleils oubliés bondissent, joueurs, se posent sur son épaule, se nouent à ses cheveux.
Dehors, le corps blanc et froid se tarit. Mais une autre forme apparaît. Elle vit. La silhouette se penche, prend dans ses bras la chair anihilée. Les contes de fées sont de belles inepties. La forme pleure, et souffle, sur le corps refroidi. Sur les lèvres durcies, elle dépose un dernier baiser. Les soleils oubliés vont s'éteindre, les trop longs sommeils se transforment en flux, plus d'images en pensée, le tombeau des idées se referme, la morte est oubliée. L'oubli, cette fois, est justifié.

Clockwork Pensée Profonde ><

C'est drôle
Comme on pense à une chose avec douleur
Quand le souvenir est frais et marquant
Etrange, qu'un peu de temps écoulé
On se suprend à en sourire

Clockwork Mélodrame

J'suis fatiguée, j'en peux plus, j'vais caner
Je laisse tomber j'abdique
C'est sûrement un coup monté

Le nouveau jeu
Ecris pourquoi tu pleures
Le monde immonde
La musique qui m'est infidèle
Un immense spectre dans ma chambre
La journée on l'ignore
La nuit je dors mais lui sort
L'emprise est lourde
La tête aussi

Clockwork Triphasée

INterférences

Noir et couvert de mousse
L'idiome glacé
Virevolte sur le seuil
Est-ce que mélange
Parce qu'étrange
Est-ce que confusion
Parce que respiration
Secousses
Et tremblements
Je fume transparent
Et je me fais des cheveux blancs
Tressés de fils d'argent
Silence radieux
Virages lents mais miséricordieux
Laborieux
"Dany le rouge le vert ou le bleu
Ta vraie couleur m'importe peu..."
Je cite Billy Ze Kick
Je fais des rimes merdiques
Faut bien qu'ils m'aident un peu
J'vais pas caner pour un p'tit vieux
Au mieux
J'irai cracher sur sa tombe
Et je décapsulerai une blonde
Puis je boirai ma reubié
Tranquillement et bien adossée
C'est pas ma faute si les pierres tombales ont un dossier.

Clockwork Game

[ Vie ill esse ]


- la vida esta enferma -